El despido

Son grandes tormentas, en un silencio acaricio , sin esperanzas ni olvido, a tus labios margino, aun no reconocidos, que no interrumpen latidos, pulsaciones, ni corazones... distante.... Como si estuvieras muerta pero no, Neruda, no esta muerta , esta viva la siento y respira... Es distante... Alejándose,  una carta sin verla... Dada vuelta... tres de trébol o un Kaiser... Quizás un seis de diamantes... No entiendo son puñaladas entre costillas con navajas sin empuñaduras,quebradas y afiladas, que se entierran y no salen... No salen... Pues por cada respiro recuerdo, ahogado y doliente, que aun no estas muerta... fue solo un despido frío y sombrío...